Vattenpistoler och russin

Jag försökte skriva ett arbete om Lennart Jirlow. Det gick inte. Det går inte. Jag orkar det så lite att jag inte kan. Och jag blev arg. Jag fick ett utbrott. Jag bråkade med min syster och rev ner böcker på golvet, och så ramlade jag omkull för att jag halkade på mattan och det måste ha sett jävligt roligt ut så jag började gapskratta fast jag helst ville gråta. 
Jag ringde till L.
"Får jag komma till dig."
"Ja."
"Tack, hejdå." Och så lade jag på innan hon han säga nått.

Jag var ute och sprang i ett par träskor för att hitta en chaufför. Sparkade på stenar och ropade. Ingen. När jag kom tillbaka in var de plötsligt där igen.
Tur.

Jag fick vara med i ett krig med vattenpistoler i ett kök, och äta russin.